Записки в память лозы на автобусной остановке.
Как все сложно. Я не знаю, зачем это все. Быть может, стоило просто умереть тогда. Ведь мое время настало. Тот день... он до сих пор стоит у меня перед глазами... а иногда я вижу горящее... горящее дерево. Мое дерево и тогда я задыхаюсь, а слезы саами текут ручьями, безостановочно.
Кажется, я все же умерла тогда. Или какая-то часть меня, не знаю. Не уверена. Не понимаю. Великий лес, как же это тяжело... эти мысли, что люди зовут сомнениями... откуда они берутся? Впрочем, я знаю ответ. Я одна. Я больше не слышу тебя, лес. Не слышу голосов сородичей, не слышу шелеста родного ветерка.
Здесь тоже есть ветер, о великий лес. Но он другой... и хотя его шепот тоже несет в себе образы и звуки, но его порывы чужды и неприятны в чем-то. Я не жалуюсь, великий. Ты поверил в меня, а я, кто я, чтобы усомниться? Но все таки... здесь все по другому.
Только облака такие же. Я смотрю на них и вспоминаю родные места. Родное дерево в чаще твоей.
Я знаю, ты слышишь, о великий лес. Ты огромен и силен... и голос твой тих лишь потому, что ты желаешь того. Но ты слышишь. Иначе зачем меня сопровождает твой дар? Она не говорит со мной, но я чувствую тебя в ней... глубоко и отдаленно, но все же чувствую...